Querida futura generación

Querida futura generación

Lo siento si te mintieron,
pero los ideales de tu cerebro se desvanecerán con el tiempo

Mami y papi no son perfectos,

Y la pared que te llevaste era probablemente más dura que el cemento

Querida futura generación

Lo siento si creíste que la llegada de la menarquía sería genial

Es una hija de puta sin lugar

Si eres hombre, suerte la tuya

Hasta que te levantes con las sábanas húmedas

Querida futura generación

Lo siento si nadie te dijo que trabajar es cansón

Y saber qué vas a estudiar es mucho peor

Cuando encuentres algo que te atrape, no lo sueltes aunque te mate

No mencionemos los roles sociales, ya tienes suficiente con lo que no sabes

Querida futura generaciónCuando te enamores, hazlo sin medida

Cuando te enamores, hazlo de verdad

Y cuidado a quién le entregas tu virginidad

Cuando te enamores, hazlo lento

Respira

Respira

Respira

Querida futura generación

Tal vez no te han dicho, pero la adultez tardía no es tan bonita

La mitad de tus sentidos se van a estropear

Porque la otra mitad ya ha dejado de funcionar

Agradezcan, hombres, que sus oídos van primero, así ya no escucharán el cacareo

Querida futura generación

Lo siento

Te vas a morir

Espero que hayas tenido una vida feliz

No le temas a la muerte, teme a no haber vivido plenamente

Descansa en paz tras tu muerte,

Ya que no lo hiciste cuando era pertinente 

Muy buena, pero nunca lo suficiente

Mi conflicto más grande. 

Suena complicado  elegir uno entre tantos, pero todos vienen del mismo punto, de la misma raíz, y pudiera escribir algo cliché sobre el autoestima o el peso, pero "no ser suficiente" engloba cada uno y más.

Mi constante conflicto  era (es) comprarme con otros, saber que incluso cuando doy lo máximo, hay alguien que lo hizo mejor, y con menos trabajo.

No sentirme suficientemente buena como para hacer amigos rápido
No lo suficientemente  buena para sacar las mejores notas
No lo suficientemente  buena para que mi papá se quedara conmigo
Y no lo suficientemente  buena para mi pasión, escribir
Ni siquiera lo suficientemente buena para estar feliz por las cosas buenas de mis amigos. Mejores trabajos, mejores escritos, mejores dibujos. Como dicen, quieres verlos hacerlo bien, pero nunca mejor que tú.

Es asfixiante, no poder hacer nada sin el constante ruido en mi cabeza de que no es lo mejor. De que no soy la mejor. Me ha llevado a sentir inseguridad en cada cosa que hago, como si siempre tuviera que probarle a alguien más que soy suficiente. Suficiente para ser hija, amiga, novia;  sin tener que estar comparándome con otros, su cabello, su peso, sus habilidades.

Aunque ahora lo controlo un poco mejor que antes y trato que no me moleste tanto. Intento sentir que soy suficiente a mi manera mientras los demás lo son a la suya, pero siempre está ahí.  La constante necesidad de querer ser mejor y no llegar a la cima. 

“I am jealous of those who think more deeply, who write better, who draw better, who ski better, who look better, who live better, who love better than I.”

― Sylvia Plath

Después de un millón de años

Donde vamos

“¿A dónde vamos?”
“Depende de donde quieras terminar”.
“¿Tan confiado en una primera cita?”
“La esperanza es lo último que se pierde”.

Me río.
Me parece gracioso. Él me parece gracioso. 

Subo a su auto y nos relajamos. Sé que espera que haga un comentario ingenioso por lo de antes, pero no lo hago y simplemente le miro.

 Levanta una ceja.
Yo no puedo hacer eso. Así que le odio.
Y él lo disfruta.

Enciende el auto y nos ponemos en marcha.
La noche está tranquila, por lo que llevamos las ventajas abajo y la brisa está revolviendo su cabello y el cuello de su camisa; mi cabello debe estar igual, junto con mi vestido ligero y el suéter. Probablemente un vestido no fuera la mejor opción para salir a comer. 
Pero no importa, porque a eso vamos, y el paso más importante para conquistar  una chica debería ser el estómago, no precisamente una ensalada a la vuelta de la esquina, sino una gran hamburguesa con mucho queso.

Pasamos la noche entre comer, hablar y reír.
Él es completamente carismático, está terminando la universidad y quiere viajar por el mundo.
Yo soy un poco más que torpe, voy a mitad de la carrera, y aún no sé qué quiero hacer. 
Cada momento donde puedo estar nerviosa, él los desecha con un ademán.
Aún me están sudando las manos, pero no estoy ni un poco arrepentida de salir.

De regreso, una balada está sonando en la radio mientras él tararea.
La cambio.
Pregunta por qué y todo lo que puedo responder es que no me gustan. Parece extremadamente en shock y declara que el romance está muerto.
Pasamos el resto del camino discutiendo sobre música.

Me lleva hasta la puerta de mi casa como en esas películas antiguas, me da un pequeño beso en la mejilla y finjo estar sorprendida casi hasta el desmayo.  Él me sujeta… y lo siguiente que sé es que nos estamos besando.
Suavemente.
 Su boca está en la mía y estamos luchando por un poco más de aire para no separarnos, un poco más, un poco más cerca.

Y luego…

Luego despierto. 

"Quiero conocer a alguien que ame más que a la vida misma. Deseo poder ser feliz con él. Quiero poder mirarlo cuando sea vieja y arrugada  y ver el hombre del que me enamoré, y quiero que él me vea de la misma forma. Quiero… Quiero que él sea capaz de retorcer mis dedos con solo una mirada, quiero que sea divertido y astuto y bien parecido. Quiero que sea romántico para poder saber que me ama cada día de la eternidad. Y por último… no quiero nunca tener que vivir un día sin él, por lo que deseo morir un día antes que él lo haga."

—Podrías hablar de ello, sabes, tú nunca hablas de nada.

—Nunca hay nada que contar.

—Siempre hay algo que contar. Todos siempre tenemos algo que contar, porque estamos vivos y tenemos sentimientos, y no se basa todo en ser cerrada hacia ti misma. 

—No. No hay nada que contar. Porque nunca le hablo a la gente de mis sentimientos, porque no quiero su lástima, no quiero que me vean, señalen y susurren cuando voy pasando. Porque es más fácil callar que expresarle cualquier sentimiento a una persona y se tenga que hacer cargo de ello, porque no es tan malo no hablar de un enamoramiento con nadie, porque es menos complicado que decir que me gusta alguien que no gusta de mí, o que mi vida se deshace, o que la persona que tengo que llamar "papá" no es ni las primeras letras de la palabra.  No. Es más sencillo no decir nada.

No tengo palabras.
No formo oraciones. 

Tengo un cuaderno lleno de escritos que nadie jamás leerá, y letras que no forman oraciones para salir de mi garganta. Una incesante sensación de ahogo, y un océano de pensamientos que me empuja hacia abajo. 

No tengo una respuesta para todo, o incluso un comentario ingenioso para cualquier ocasión. 

Soy una consonante sin vocales que se niega a formar sonido. 

"I always imagined that they would get the Shadowhunter Marriage Runes tattoed bc it would mean a lot to Alec having the Runes on his body but Magnus can't bear them"

No digo nada.

Nunca tengo las palabras adecuadas para ninguna situación. 
Siempre estoy hablando, siempre estoy diciendo algo, pero realmente no digo nada. 

Temo decir algo que me deje sola. 
Temo decir algo que aleje a mis amigos de mí. 
Temo decir algo que hiera a los que quiero. 
Temo decir algo estúpido y sentirme estúpida. 
Temo hablarme a mí misma y descubrir las cosas que ignoro por cuenta propia.

Temo hablar y venirme abajo. 

Así que no digo nada. 

10 minutos de escritura.

No escribo para que alguien me lea, no escribo para que alguien se sienta identificado, ni siquiera escribo porque lo haga bien porque ni si quiera creo eso, sólo escribo. 

Escribo para poder hablar de algo que me importa, escribo para mí, para liberar de mi cabeza cosas que no puedo hablar ni conmigo misma más que en un papel. 

No pretendo ser la mejor, nunca lo he sido, y nunca lo seré, pero al escribir siento la paz que nunca he sentido con nada, y sé que hay mejores personas que yo escribiendo, pero nadie puede expresar lo que siento más que yo misma con mis propias palabras. 

Yo misma, un ser de pensamientos extraños, ideas retorcidas y muchas historias que no tienen sentido. 

Escribo de lo que sé, de lo que quiero, de lo que no, de las cosas que alguna vez soñé que quise que fueran realidad.

 No sé si la mitad de cosas que debería saber, pero me siento ligeramente inteligente cuando puedo escribir algo con sentido. Algo que podría leer siendo otra persona y sabría que me gustaría.

Una aceptación es lo único que no niego. Porque soy susceptible a los halagos. Un "escribes bien" es la gloria para mí, pero yo no escribo para nadie, así que desearlos ni es aceptable para mí. 

Y ya ni sé qué estoy escribiendo, 10 minutos de escritura es la obligación de hoy.
Escribir, escribir, escribir y publicar. 

Sorprendente no puedo pensar en cosas que escribir,  cuando mi cerebro rebosa de idas no tengo ni un papel dónde anotar.  Mi memoria es casi tan inútil como un lápiz sin punta.  

Pero escribo. 

"Me odio más de lo jamás pueda amar a alguien." Mmfd. 

¿Dónde estás?

Encontré viejas cartas dirigidas a tu nombre, y siempre con la misma pregunta. 

"Hoy me caí. ¿Dónde estás?" 

"Pelee con mami. ¿Dónde estás?"

"Creo que estoy enferma. ¿Dónde estás?"

"Te extraño. ¿Dónde estás?"

"Hoy me gradúo. ¿Dónde estás?" 

Hoy estoy escribiendo esto, y me sigo preguntando, papá, dónde estás, y por qué en ningún momento has estado cuando te necesito. 

"Es realmente patético como con argumentos estúpidos y con insultos, la gente defiende algo tan relativo como una comunidad inexistente de una historia ficticia." Verónica.

Todo lo que siempre me queda, desde un principio. 
Una foto. 
Veja,arrugada.

Ya se notan todos los años desde que fue tomada, comenzando porque en ella soy una niña, y ahora soy una mujer.  Se notan los pliegues, de tanto que la he doblado, y aquella mancha en la esquina, cuando sin querer se mojó.

Está rota. 
Como mi familia.

Está mi madre,  su sonrisa siempre dispuesta, y las arrugas en sus ojos cada vez que lo hacía.  Hermosa. Aún me pregunto cuándo fue que cruzamos la línea entre contarnos todo, a ser completas desconocidas con recuerdos en común. A escondernos en el tiempo, y vernos sólo en las cenas familiares, una vez cada  año. Es gracioso, porque  dije que estaría con ella por siempre, y ahora es raro si la veo. 

 Luego están  mis hermanos, seres completamente desconocidos para mí como yo para ellos. Cuerpos con mi misma sangre a los que debo llamar "familia" porque eso dicta un código genético, cuando no reconozco nada de mí en ninguno de ellos, cuando a duras penas sé de su vida algún tiempo. 

Mi padre termina la foto. 
A veces hay mucho que decir, otras no tanto. 
Como siempre fue nuestra relación. 
Mi insistencia a intentarlo, y su insistencia en ser un extraño para mí. Una base de datos al que llamé "papá", un persistente recuerdo de la figura paterna que siempre quise, y no tuve. 

Yo estoy en el medio de todo. 
Creciendo entre personas desconocidas, anhelando cosas que hasta mayor no supe que quería. Haciendo amigos de papel, imaginarios, distorsionando la realidad hasta el punto de convertirme en piedra y soportar ser pateada por la vida; por la familia a la que nunca pude llamar hogar. 

Pero siempre queda la foto.
Un recuerdo de una familia imaginaria, de personas creando un mundo de amor para mi futuro, para mi vida, para mí. 
Una foto. 
Donde, aparentemente, todos nos amamos. 

Escuchó el sonido de los pasos, antes que el pestillo de la puerta.

Estaba vestida otra vez, con los tacones en sus manos y lágrimas en los ojos. 

— ¿Adónde crees que vas? —Dijo. 

—Me voy. —Ella contestó.

— ¿Te vas? No lo entiendo, qué te sucede, —calló un momento y luego dijo— ¿Hice algo mal?

—No, pero lo harás. Así que estoy yéndome, estoy dándome la oportunidad de dejarte. Antes que tú me dejes a mí, porque lo harías, todos siempre lo hacen. No me permitiré que esto sea más que una noche. Porque eso es todo lo que es, nada más. No puedo dejar que sea algo más, porque ya estoy cansada del dolor y el abandono,  de las falsas ilusiones que estúpidamente me hago que no llegan a ningún lado.  El falso amor que todos profesan,  un “siempre” que dura dos días. Como encariñarme contigo, y tener miedo de que algún día salgas y me dejes. Rota, vacía, sin nada. Así que estoy yéndome. 

"The light gradually faded from his eyes, and his grip loosened."

"Me gusta estar sola, pero no me gusta sentir la soledad."

Por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, por qué, Por qué.

"Metias se ha ido de nuevo. Siempre se va"

«Me convertí en un personaje hecho de letras...»

Siempre quise ser alguien diferente, y sin darme cuenta me convertí en alguien del montón.